Una batalla singular

La sangre cae del cielo y se derrama por mi rostro.
El suelo resbala con la lluvia propia del campo de batalla; mi armadura es tan ligera...
Parsimonioso, recojo una espada del suelo, y la agarro por el filo, sintiendo, de nuevo, la tibieza de la lluvia deslizándose por mi mano. Levanto la cabeza y veo como un soldado se acerca a mí, lentamente, sin gritar, lanza en ristre. Lo esquivo con tranquilidad y hundo la empuñadura de mi espada en su corazón.
No se queja.
No grita.
Tan sólo me mira, calla y muere.
Porque eso es lo que caracteriza a un campo de batalla.
El silencio.
No hay gritos de guerra, no hay alaridos de dolor. Los caballos no relinchan. No resoplan.
Lo único que se escucha es el metal contra metal tarareando una canción de sangre y muerte, y el sonido de los cuerpos, desprovistos de vida ya, cayendo al suelo.
El último estandarte enemigo cae, con lentitud, al suelo, levantando tal nube de polvo que hace que los que quedamos en pie tengamos que tumbarnos en el suelo.
Hemos ganado.
Poco a poco, nos vamos levantando.
Uno a uno, y recogiendo los cuerpos amigos que encontramos, iniciamos el camino de regreso a casa.
Hemos ganado.
El retorno se hace, para no variar, en silencio. No hay nada que comentar, tan sólo venimos de una guerra más.
Cuando las puertas de la ciudad se abren sólo para nosotros, iniciamos nuestra “entrada de triunfo”.
Como siempre, al vernos, los hombres, llenos de dolor, rompen a llorar; las mujeres, con rostro de consternación, los envuelven en un abrazo consolador.
Cuando llegan los cuerpos de los difuntos en batalla, los hombres dejan de llorar, las mujeres sonríen y todos estallan en vítores.
Ésta era, al fin y al cabo, una guerra más